Intimismo em piloto automático

 As cantigas da nossa juventude têm certa aura… — não sei se é assim com outras pessoas. A deste Blue Hotel liga-se com outras deste cantor (Wicked Game, Can't Do A Thing To Stop Me) e algumas outras que cá no íntimo associei à vivência do Algarve, intensa, em Verões há muitos anos. Há vagas sensações de descoberta embaladas nesses acordes; de bem-estar, mas que tornam agora, passados anos, já difusas, brandas, arredias, como se fossem água por entre os dedos… — Ou como uma brisa leve na pele, que também se não pode aprisionar, mas que sempre é mais agradável de pensar e disfarça um tanto a sensação de perda. Passados, pois, todos estes anos é assim que deve ser. Assim é que está bem e assim se deve deixar estar… — Amadurece-se, pois!…
 Este verbete estou a redigi-lo em 14 de Dezembro de 2008 à uma e meia da tarde — fora de época própria, cá no meu conceito. Trato aqui de sensações de Verão que transbordaram do teledisco. — Deixo-o, por conseguinte — deslocada que é a época em que escrevo — em piloto automático para publicar-se ao depois por si numa data em que conto estar de férias… no Algarve. Certas coisas tem o seu tempo e o seu lugar certo. Este verbete é de tempo de praia. Fica assim para depois…
 

Chris Isaak, Blue Hotel

 

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(Teledisco reposto no dia de N.ª Senhora de Dezembro de MMXXIV, ¼ de século e cinquenta e uma semana depois de ter escrita esta lamechice.)