O postal remetido sem selo (v. Correio) chegou sem multa ao destino oito dias depois, com carimbo do posto de correio de 8/7/2008. Honra aos C.T.T..
Praia da Falésia - Algarve - Portugal.
(c) Ilustral, Refª 194.
Postal circulado sem selo dos Olhos de Água, Albufeira, para Lisboa em 8/7/2008.
Estábulos destinados a outra espécie senão a cavalos pode ser pouco aceitável. Mas pelo linguajar de azémola, alguns não se perdia nada dormirem lá.
(Retrato de Miss Piggy a partir do Sapo)
A notícia do degelo na Patagónia é de certeza uma consequência da doutrina calorífera agora em voga. Que o próprio degelo o seja já ponho mais dúvidas.
Neste tempo em que qualquer tolice afirmada em UHF, por cabo ou no jornal passa por tese científica ninguém concebe nada com singela facilidade. Se há algo fácil elaboram logo com pompa: é facilitismo. Mas acaba por estar bem: Facilitismo conforma todo um sistema de eduquês, provas de cacaracacá, correcção em banda larga e comentário de especialistas light sobre...
(Imagem daqui...)
Quem diz melão diz meloa (prefiro meloa a melão). Ando desiludido com as meloas. Todas as que escolho não prestam. Uma excepção: a primeira que comprámos ao chegar ao Algarve era uma maravilha! Doce e sumarenta. Conclui à pressa que o que fazia falta era livrarmo-nos da fruta 
Errado! Nem por serem do Algarve as meloas foram melhores. Daquela meloa em diante tornou tudo ao mesmo. Mas a premissa não a descarto. Em vez dos árabes, as técnicas agrícolas também devem agora vir de Espenha. Daqui o [meu] melão...
(Imagem em Ti@go.spot)
O linguajar que ouço na televisão arrepia. Arrepia tanto mais porque espelha a mente dos locutores, especialistas, etc., e esses fazem escola. Por mais que me esforce não concebo policiamento sem haver polícia nos locais a vigiar. Para que dirão agora "de proximidade"?
No restaurante. O rótulo da cerveja que me põem na mesa diz-me fora de contexto - "Estás convocado!" — Tratamento demasiado familiar, este, por tu. Para marketeiros: eu sou «público-alvo» de mais cerimónia. Esta marca não me serve.
Carreira 19, Praça de Figueira, 1990.
Theo Neutelings, in world.nycsubway.org.
Tenho sem abrir há dias na mesinha de cabeceira A Cova do Lagarto. O título desgarrado conjuga-se com os parágrafos telegráficos que se espalham em novelo caótico pelas páginas de papel meio pardo. Não ficava mal a coisa feita blogo, mas um livro é mais que a costura das páginas. A extravagância é só aparente porque os cânones da nova ortodoxia fracturante premeiam hoje em dia todo o tipo de absurdo como originalidade artística. Prosa sem fio pode ser entendida assim... Melhora ainda se a autora se refere sempre a Salazar como o Outro, com o 'O' grande, apesar de tudo.
- Artifício literário, não exageremos! - dir-me-ão.
Sem dúvida. Se fosse no tempo dele, o Outro, a censura havia de boçalmente riscar a arte, mesmo apesar do 'O' grande. Como é hoje trata a autora de livremente lhe não enunciar o nome. Tomar-lhe a arte literária como censura é que não, claro! (Não fales no diabo...)
Como do título não se tirava que fosse acerca do engº Duarte Pacheco, o editor - comercialmente muito ortodoxo, pois bem! - colou-lhe já depois de impresso um autocolantezinho redondo dizendo: O romance de Duarte Pacheco.
Vou agora voltar a ele, passe a publicidade.
A ronda da noite, Rembrandt, 1642.
Óleo sobre tela, 363 x 437 cm,
Rijksmuseum, Amesterdão.
Onda de notícias aumenta o eco dos crimes violentos.
Quiosque, balança e lixo, Rua da Palma, 1976.
F. Gonçalves, in Arquivo fotográfico da C.M.L.
Há quem diga que os porcos dizem barac barac ou algo do género mas o pregão mais ouvido é ao Obama. Se houvesse um contador de pregões ao Obama nos noticiários, Jesus!...
Há instantes as notícias do Sapo apregoavam o Obama a 9.954 cada pesquisa. Já alguém viu em quanto está o McCain? E no telejornal, ao jantar, vi que o F.B.I. capturou uns bandidos mesmo com caras de mau que planeavam um atentado 'à-boma'...
É um problema não haver carrinhas da Prosegur na América.
Gostava de ouvir um comentário do sr. ministro Mário Lino sobre o festival aéreo da Red Bull.
Festival aéreo Red Bull, Porto, 2007.
(A imagem é do blogo do João Gonçalves.)
Este locutor (uma das maiores figuras do Rádio Clube segundo o próprio Rádio Clube) mete-se em sérios apuros. Se o mais comum dos humanos tem por norma dois braços, duas pernas e cinco dedos nas mãos e alguém ao referir-se-lhe não consegue simplesmente designá-lo como... normal, que raio de termo politicamente correcto se haverá de inventar?!...
Este locutor da rádio - escolhido a dedo - há-de rapidamente conseguir transformar a linguagem no mais completo obstáculo à comunicação.
Pergunto: será isto dum locutor de rádio dito normal?
I read the news today oh boy
Four thousand holes in Blackburn, Lancashire
And though the holes were rather small
They had to count them all
Now they know how many holes it takes to fill the Albert Hall
The Beatles - A Day In Life
Um autêntico ministro (independentemente de ser autêntica ou não a fotografia).
(Imagem oportunamente pescada no 31 da Armada)
O valente forcado Francisco Mira do grupo de forcados amadores da minha terra levou a cabo há pedaço, em Albufeira, uma magnífica pega. Deu duas voltas de consagração à arena. O público exigiu.
Forcados amadores de Lisboa (foto de João Silva in bandadosamouco.blogspot.com )
Adenda: Francisco Alegre (pasodoble)
Disseram da companhia do gás que podia pagar a conta atrasada na loja das máquinas de costura. Pareceu-me bem.
Uma boa meia hora antes de fechar duas empregadas conversam ao balcão; talvez espantando o tédio da loja às moscas. Com algum fastio, quando digo ao que vou interrompendo-as, respondem-me que pagar o gás é só até às cinco e meia.
- Bem vejo! O empregado da companhia do gás sai a essa hora - comento.
- Não. Somos nós que recebemos. Mas esse serviço só o fazemos até às cinco e meia da tarde.
- Ah! São as senhoras que recebem. E depois dessa hora já não...
- Depois dessa hora já não.
Três, dois, um, vai arrancar [...]
o nosso fado
do coitado, do comido
Porque é que o país se queixa do que podia ter sido? [...]
Em menino era guloso. Dos bolos fui aprendendo o nome mas dos gelados da minha infância não tive tempo. Desse tempo em que a minha mãe mos comprava comigo apontando: -"Quero um destes!" - tenho uma vaga ideia de que, antes de haver Super Máxis, houve um gelado do género (chocolate e baunilha) que emparelhava com os Laranja e Ananás na forma (cf. 1971) e que depois acabou.
E ao depois acabaram também aqueles que tinham um copo com um pauzinho para empurrar por baixo.
E acabaram também com um que emparelhava com o Crispy, com menos amendoim por fora mas com frutinhas por dentro que uma vez - lembra-me - o Ti Nitas me pagou um lá na leitaria.
E por fim até acabaram com o Crispy.
E agora - não sei se sou eu, se é essa maluqueira da alimentação saudável que para aí vai - nem o Super Maxi tem já o mesmo sabor que tinha dantes.
 1971 |
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 1974 |
Os cartazes (infelizmente ilegíveis) estão nas imagens de marca. Recordou-mos hoje a srª Dª C.C..
E porque não? Tem mais ar de zona de guerra que aqueloutra...
Estrada de Chelas (antigos 87-97), Lisboa, 2008.
Rua das Picoas, Lisboa, c. 1900.
Alberto Carlos Lima, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
Aliás, Rua Engº Vieira da Silva...
Voltando atrás: Rua das Picoas; na primeira à direita, depois do burro, a Rua Fernão Lopes; seguindo adiante, o cruzamento com a Av. Fontes Pereira de Melo; mais para diante, pelas traseiras do que foi o Colégio Normal de Lisboa (pousa lá hoje o Monumental), alcança-se o último troço (sobrevivente) da dita Rua das Picoas.
Segue-se ao depois a Rua das Cangalhas...
Os alfacinhas aqui diante parecem dirigir-se para a Actor Taborda.
Colégio Normal de Lisboa, Saldanha, 1938.
Eduardo Portugal, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
Rua Engº Vieira da Silva, Lisboa, 1955.
Armando Serôdio, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
Até aprendeu a dizer ponto de controlo em russo (ou jorgiano não vá a coisa parecer tendenciosa): checkpoint.
Vista do Mosteiro da Batalha. Gravura publicada em Londres no mês de Outubro de 1838.
© Blog da Rua Nove
Mudar o museu dos coches para a esquina do outro lado da rua faz-me lembrar aquele estudante de engenharia que se transferiu duma universidade pública para uma particular (diz-se privada, não é?) porque ficava ali perto, entre outras razões...
Praça Afonso de Albuquerque e Museu Nacional dos Coches, Lisboa, 1940.
Eduardo Portugal, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
Diz que havia 4600 prédios devolutos em Lisboa quando ardeu aquele agora em Julho na Avenida. Sei de mais um: o senhorio despejou a polícia porque precisa do palacete para fazer um hotel. Despejar assim a autoridade demonstra bem a força de quem manda.
Av. João Crisóstomo, 42, Lisboa, 1969.
João H. Goulart, in Arquivo Fotográfico da C.M.L.
(Reposta a imagem em 22/IV/23, perdida que estava logo desde 2008.)
Os do telejornal descobriram que a sr.ª gerente do banco assaltado em Campolide é duma terreola qualquer e foram já lá a correr ao café da terra.
Os chouriços são da sopa de pedra,
in Sótão da Inês.
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No princípio dos anos 80 a série da Balada de Hill Street deu-me uma imagem muito abjecta de Nova Iorque: imunda de graffitti e degradada, habitada como um formigueiro por gente que, depois vista em pormenor, era no mínimo pouco menos que sebosa, vivendo em casas semiarruinadas ou na rua, convivendo em desacatos e zaragatas.
Vendo melhor, outros filmes ou séries americanos dos anos 70 já davam esta imagem, mas com a Balada de Hill street lembro-me de ter pensado com certo alívio que Lisboa não era assim, pelo menos do centro para as avenidas. A imagem deprimente de edifícios em ruínas no tecido urbano nuclear da cidade, da imundície dos grafitos, das pilhas de lixo em cada esquina, das ruas encardidas, do cheirete a mijo, dos cachos de gente andrajosa deambulando pelas ruas arrastando trastes vasculhados na porcaria dos caixotes, tudo isso, se fosse era a excepção e não a regra. Havia os bairros de lata, bem sei, mas a cidade como um todo não tendia para uma imensa zona J. Pois hoje parece que sim.
O novo caderninho foi um engano. A capa mole não facilita nas anotações breves e rápidas; não dá apoio de escrita. Em chegando a Lisboa vou ter de comprar outro. Ao depois vejo o que fazer deste. Entretanto pus cá nele, a abrir, o homem das pastilhas...
- "Ó vizinho! Dê-nos uma pastilha! Só uma! Dê lá!..." - era a cantilena do Nabo e do irmão. O homem das pastilhas quase sempre ignorava; raramente respondia sequer que não, mas eles persistiam; para o fim era já só o Nabo que se punha naquilo, quando o irmão mais velho se fez rapazola e deixou de parar lá na rua. Nesses tempos mais antigos eu ficava calado atrás; não me rebaixava à pedincha porque o homem nunca dava nada, mas não me afastava, não se desse o caso de o homem perder o tino e acabar por dar alguma coisa. Entretanto ia cismando cá comigo sobre a marca da carrinha antiquada do homem das pastilhas. Não sei porquê ganhei crença que era Opel; todos os carros arredondados de aspecto antiquado que eu via eram Opel. E todos eles ostentavam a marca, o que não era o caso da carrinha do homem das pastilhas. Toda a vez que o homem abalava sem dar nada o Nabo reclamava: - "É sempre o mesmo. Custava-lhe muito dar uma pastilha à gente?!..." - Eu respondia, quem sabe desculpando o homem das pastilhas: - "Ele nem tem dinheiro para uma carrinha mais moderna. Anda naquela Opel tão antiga." Aí o Nabo enervava-se: - "Aquilo não é uma Opel, é uma Ford." - mas eu não acreditava. Não conhecia nenhum Ford com aquele aspecto. Nem a carrinha dizia Ford no capot nem em mais lado nenhum que eu visse. Mas o Nabo tinha razão. Era Ford era. Nabo afinal era eu.
Quando as coisas eram simples a linguagem não precisava ser elaborada. Hoje estamos no ponto das mentiras se dizerem inverdades. Também dantes, os pais perante os filhos eram pura e simplesmente pais; não sendo progenitores diziam-se então pais adoptivos para maior clareza. Era quanto bastava. Agora a clareza é uma madrasta e a Biologia é um prado verde cheio de adubo natural onde os jornalistas pastam. Foi este desenvolvimento sustentável que fez brotar pais biológicos da cabeça daquela gente noticieira.
Imagem em Voz de burro não chega ao céu...
No gaveto da Casal Ribeiro com a Almirante Barroso veja-se a desgraça. Que gente perdulária esbanja um bem patrimonial assim? Quereis lá ver que a avidez lhe(s) embotou o espírito? - Ora se foi tal, tal não foi de todo: houve um freguês de modos requintados que se deu a trabalhos de remover todas as telhas - oxalá não chova! - Vede lá que foi trabalho imbricado: para quê não sei dizer; se foi o dono, zelou melhor pelas telhas que pelas casas; se não... Melhor é havermos cuidado com beatas mal apagadas...
Av. Casal Ribeiro, nº 1, Lisboa, 2008.
Ora pois, afinal de contas, se a mesquinhez foi requintada ao nível do telhado (talvez almejando a estética muito superior do mamarracho que se vê à direita), ao nível térreo é um chiqueiro o que todos podem ver: as janelas entaipadas a tijolo e cimento servem a um besuntado festival de cartazes; o gradeamento (pro)posto pela Câmara(?) para salvar os peões dalguma desafortunada derrocada atira-os para o meio da estrada; e ao depois a sinalização de trânsito por ali semeada pouco mais é que publicidade ao Código da Estrada, a que muitos ao fim e ao cabo pouco prestam atenção. Tal como ninguém liga a que neste pardieiro à beira da ruína tenha morado Fernando Pessoa.
Dramática mensagem esta, a que até o Neptuno volta as costas. Mas, enfim, ele é de pedra...
Vista de satélite da Estefânia, Lisboa, onde se assinala a casa onde morou Fernando Pessoa ainda com telhado. A imagem deve ter sido colhida antes de Outubro 2007.
(Tele Atlas/Google Maps)
Há perto de 70 anos o governo inclinava-se para a Portela. Resta saber para que lado estava o fotógrafo virado.
Panorâmica do terreno para o aeroporto da Portela, Lisboa, c. 1940.
Eduardo Portugal, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
Prédio para demolir lê-se na legenda do Arquivo Fotográfico da C.M.L. A fotografia é de Arnaldo Madureira, sem data, mas certamente dos anos sessenta. Estranhamente - e com rara felicidade, a meu ver - o prédio mantém-se de pé. Não sei quem lá viveu nem a quem pertence. Penso se não era casa duma só família. Na porta de entrada há um único puxador de campaínha, em cobre, que mecanicamente accionava, talvez, uma sineta. O piso nobre tem varandas em ferro forjado, uma de sacada, e todas as portas têm dintéis rematados com um friso decorativo de belo efeito, bordando cortinas. Não sei como seja por dentro nem os trabalhados artistícos que ainda guarda.
Um imóvel burguês destas características, loja, andar nobre e água furtada, era comum na Lisboa de 1900 e compunha muito bem a cidade; hoje é extravagância inusitada - que não devia ser assim, pois que nem é questão de gosto (ou a sua falta). É a costumeira ganância que sempre devora o património.
Desde esta fotografia aguentou-se bem, talvez graças à loja. Há tempo a loja fechou; logo depois um cartaz de autorização de obras foi devidamente posto na varanda. Obras que adivinho sejam de demolição e cujo único acto que me apercebi até agora foi o abrir subtil duma janela da varanda. E deixá-la depois ficar assim...
É na Rua Rebelo da Silva, nº 1, faz esquina com a Pascoal de Melo. Mas podia ser outro noutro lado da cidade, pois esta Lisboa... é como anda...
Prédio para demolir, Lisboa, [s.d.].
Arnaldo Madureira, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..
(Ajeitado às 9h00 da noite.)
Ele há agora um home Jaquim assaltando casas. Calhando é o mesmo que os jornalistas chamam 'cara' Jaquim e que tem andado roubando automóveis de gente grada. Nã deve ser de cá, esse tal home Jaquim, pois...
Ou ao invés - pensando melhor - já cá andaria quando o Geraldo Geraldes tomou de assalto o castelo de Évora.
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E, calhando mesmo, os jornalistas medievais devem até ter noticiado todos os assaltos a castelos durante a Reconquista como castlejacking.
A caderneta de cromos da História de Portugal é da tabacaria.
A razão de ser de um megaprojecto alfacinha completamente explicada aqui.
A «garçonnière» lúbrica do sr. administrador, Lisboa, [s.d.].
Publicada por Lisboa S.O.S. em 26/7/2008.
