Da cambada...

«O sr. D. Carlos tambem hontem não assistiu á tourada no Campo Pequeno. (Dos jornaes).

— Está aqui tudo?  — Creio que não falta nada. Poz a mala em cima d'uma cadeira, para não estar a dobrar-se muitas vezes, e foi tirando peça por peça. D'ahi a pouco estava inteiramente transfi­gurado. As suissas assentavam-lhe na perfeição, e os oculos de ouro, com vidros sem grau, transformaram-lhe de tal modo a physionomia, que nin­guem, mesmo dos seus familiares, o conheceria sob aquelle disfarce. As calças é que lhe ficavam um boccadinho justas nas pernas, e o collete, se fosse um tudo nada mais comprido, dir-se-ia ter sido feito para elle — por medida e com prova. Pegou na bengala, de castão de prata, poz na cabeça um Panamá, quebrado na frente, e carregou no botão d'uma campainha electrica.  — Se não soubesse...  — De primeira ordem, não é verdade?  — Uma transfiguração á Rocambole.  — Obrigado pelo cumprimento; mas como tu é que me escolheste a farpela...  — Limitei-me a cumprir fielmente as indicações recebidas.  — De modo que não haverá perigo...  — Absolutamente impossivel conhecel-o, disfarçado como está.  — Pois olha, já que entrei n'este caminho, quero fazer a coisa completa. Has de comprar-me um bilhete de sol.  Quando entrou na praça, ainda as cortesias não tinham começado. Arranjou um logar ao pé da musica, e poz-se a fumar um cigarro ainda por dis­farce. Á hora marcada, com uma pontualidade fóra do costume, a função principiou. Estava interessado, contente e ancioso, como se pela primeira vez assistisse a um espectaculo ardentemente desejado. Surprehendia-se a gritar com toda a força, quando o sol inteiro gritava e ainda teve o chapéu na mão, para o atirar ao redondel, enthusiasmadissimo com um cambio.  No intervallo, como não sahisse o visinho da direita, pedindo-lhe fogo, entrou a dar-lhe conversa.  — Vê-se que o amigo é amador.  — Como poucos. Isto é um divertimento real.  — Lá isso real...  — Pois sim... Mas o rei vem aqui muitas vezes?...  — Vinha muitas vezes, é o que você quer dizer...  — E agora já não vem?  — Acho que cortou a coleta.  — Elle, afinal, tudo aborrece.  — Ora ahi está. E foi exactamente por ver que aborrecia, que elle deixou de apparecer. Sabe o amigo uma coisa? Tenho estado a reparar que você se parece...   Não acabou a phrase. Já o outro se tinha levantado, a fingir que alguem o chamava.  D'ahi a pouco, no mesmo quarto em que mudára de farpela, dava-se a um trabalho de mil demonios para se desembaraçar das calças, muito justas nas pernas.  — Ninguem desconfiou, é claro?  — É claro que desconfiaram. Um gajo que estava sentado ao pé de mim, se me não safo tão depressa...  — E disse-lhe alguma inconveniencia?  — Lá bem inconveniencia...  — O melhor, para outra vez...  — O melhor para a outra vez, é não ir lá. Corto definitivamente a coleta.  — E a quadrilha?  — Lá isso fica como estava.  E atirando com as suissas para cima da cama, a meia voz com despreso:  — Isto é que é uma cambada!...» Brito Camacho, Ao de Leve, Guimarães, Lisboa, 1913, pp. 60-62.   Fotografia: A.N.T.T., O Século, Joshua Benoliel, lt. 09, cx. 04, neg. 10.