Blé

 Uma vez que estava em casa do Rui Jorge, a avó dele, a Dª Engrácia, estava a dizer do filho do cigano Sabastião. Que coitadinho, era tonto; que passava o tempo a chuchar no dedo e não dizia nada que prestasse. Ou melhor, dizia; uma palavra: blé. E que fora ela quem, em virtude disso, o crismara Blé. - Ou Bulé, há quem diga. - Na realidade não sei ao certo se foi a Dª Engrácia. Inclino-me a acreditar que sim, que foi. E também me inclino a crer que o Blé se chama João. Mas não sei... Nem sei quantos saberão se o Blé é João ou outro nome qualquer. A verdade é que o Blé, por menos tino que tivesse, veio a aprender a dizer o suficiente para não se perder por aí por onde vagueia. Isso e algum dinheiro que lhe daria o pai, o Sabastião... - que a minha mãe dizia era sério, que não enganava as freguesas na venda. - É um trota mundos, o Blé.

 Há dias tive uma conversa séria com o Blé, quando o apanhei por acaso na Carlos Mardel e me meti com ele:

 - Então Blé, estás bom? Onde vais tu com um ramo de flores?

 Ia à igreja.

 - E à tarde vou a um funeral. Duma rapariga que morreu. Da Curraleira.

 - E vais a qual igreja, Blé? À de Arroios?

 - Não. Á de... de... Não me lembro - e abanou a cabeça como quem diz: - "olha que parvoíce, esqueci-me!"

 - Não te lembras?! Mas sabes o caminho?

 - Sei. Dá-me uma moedinha. Para ir no autocarro.

 ...

 



 

O Blé pode ser tonto. Mas lá parvo é que ele não é.