A irrisão do meu tempo

A religião do meu tempo

Sim, meus caros, é mágoa, é desalento
e se uma leitora ao menos der por isso
vale a pena fingir o que deveras sente.

Os toldos vermelhos fecharam-se nas praias.

Faltam homens sem qualidades.
Já todos entendemos
que um tempo acabou.

Acabou o seu tempo,
diz-me o psicanalista, lá nos anos 70,
a acordar num bocejo e a olhar para o relógio.

(Luís Filipe Castro Mendes, «O novo ministro da Cultura em 10 poemas», Observador, 11/4/2016.)

Ou

A [mesma] religião do meu tempo

 Sim, meus caros, é mágoa, é desalento e[,] se uma leitora ao menos der por isso[,] vale a pena fingir o que deveras sente. Os toldos vermelhos fecharam-se nas praias. Faltam homens sem qualidades. Já todos entendemos que um tempo acabou. Acabou o seu tempo, diz-me o psicanalista, lá nos anos 70, a acordar num bocejo e a olhar para o relógio.»

(Idem.)

 Tanto em verso sem rima como sem verso nem rima, é... poético!...
 Não tanto como contos eróticos em castelhano, porém...

As Musas: Melpomene, Erato e Poliímnia
Eustáquio Le Sueur, 1652-55
Óleo sobre tela, 130 x 130 cm
(Museu do Louvre, Paris)