A Rua Larga

A Rua Larga ligava ao bairro. Nela podiam cruzar-se dois autocarros, geralmente em boa velocidade. Os motoristas aceleravam e as chapas desconjuntadas das carroçarias de dois andares trepidando com o mau piso da rua faziam tal barulheira que o grosso ronco dos motores se deixava de ouvir. A rua tinha um muro de cada lado. Não era daqueles muros altos das azinhagas que não deixavam ver as quintas a quem passava. Tinham talvez um metro de altura e dum lado e doutro havia as terras das velhas quintas, de que sobejava só um nome mal lembrado e algumas hortas cultivadas pela gente dos bairros.  O meu irmão ia sempre por cima do muro. Eu também, mas como era pequenino era a mãe que me punha lá em cima. Ao depois seguíamos: o meu irmão à frente — ele ia sempre à frente — e eu pela mão da mãe, não fosse desequilibrar-me e cair. No fim do muro, a chegar ao outro bairro, havia uns tapumes e depois uma padaria. Houve uma vez que a meio caminho na Rua Larga, indo como costume em cima do muro, pedi um bolo.  — Que bolo queres? - quis saber a mãe.  — Quero um que é de palha e tem creme lá dentro.  A mãe não disse nada.  Na padaria pegou-me ao colo para eu ver os bolos na redoma em cima do balcão alto.  — Que bolo queres? — tornou-me a dizer.  — Aquele — apontei.  À saída ensinou-me:  — Esse bolo chama-se um pastel de nata e não é de palha, filho; quem come palha são os cavalos. Rua Veríssimo Sarmento, Lisboa, 1969. Fotografia de João H. Goulart, in Arquivo Fotográfico da C.M.L..